Ya tengo los pasos cansados, algo apasionados hasta me persiguen, y ya me pisan los talones, me muerden las piernas y me desgarran la piel, y yo lloro; sí, lloro por la expresión libre de impulsos, libre de ansiedad conservadora, suspiros violentos y materia caliente. Y me devuelvo a las profundidades húmedas, a la boca de los estómagos y a lo ácido de la putrefacción. Allí me acomodo y duermo, tiernamente duermo, esperando en la esperanza, no encarnada en huesos, si no en el mismo acto de esperar, que constituye la materia prima para amar. Que tiemblen los huesos, que estallen mis manos, que caiga la noche y que hable. Que el sucio pavimento aguante las muchedumbres, que aguante el peso de la dura existencia. Y estoy colmada de ira, de ira grandiosa de que el miedo te anestesie y te deje estúpido una vez a la semana.
Por que es el miedo el que llena tu jodido diafragma, el que hace que rías ante la insensibilidad de la máquina humana, de que mires con tranquila y admirable resignación la deslealtad y que duermas serenamente por la noche. De que en verdad, duermas. Me inunda de plenitud tu sufrimiento, la cólera inmensa, la congoja colosal, pero a ti eso no te importa, pero sé que ahora desbordas miedo; se te sale por los ojos rojos y la negra boca, tus manos tiemblan, tus dientes rechinan y todo para mí es muy bonito.
Pones atención, sí, atentamente a las estupideces que profesa un octogenario calvo, pero yo me río en tu vil falsedad, por que tú y yo sabemos que eres un pequeño rufián que me muerde las piernas y que quiere pisarme los talones. Y yo me niego, sí, ¡me niego!, profundamente me niego, me niego con inmensidad, me opongo con cuotas de enajenación mental, y prefiero ahogarme antes que lo hagas.
